A Fermín, in memoriam

Un olor extraño apestaba el ambiente pueblerino. Católicos y protestantes habían visto en el parque a los cuervos de mirada felina y volar altanero, cuando se posaron en el viejo olivo de la iglesia.

Una flor marchita se deshizo, pétalo a pétalo, en la mano viril de Juan. Su madre se incomodó, pero se quedó cabizbaja, cavilando en la situación de la vida y en los cambios repentinos que había experimentado el país. Sólo se le ocurrió decirle: “¡Cuídate, hijo!”, mientras se dirigía al cuarto de oraciones. Juan no prestó mayor atención a su madre, y se echó en la descolorida hamaca con aire resuelto…

La noche se vino con un ligero frío de transparencia invernal. Juan se acostó en su sudada hamaca, y minuto a minuto, pensaba en las chácharas magisteriales…

Trece impactos certeros en el rostro, desfiguraron para siempre todo el cúmulo de experiencias e ilusiones…

(Amellastre)

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